Шляпа, блюз и такси-призрак. психологический детектив - Елена Миллер

Мужчины снова помолчали. Внизу в очередной раз сменилась мелодия. Из тоскующей она стала вдруг визжащее – радостной, заводной, зовущей отчебучить какой-нибудь немыслимый буги-вуги, или, на худой конец, просто потерять голову в беспорядочном импровизированном танце.

– Что же с запрограммированными эмоциями прекрасной Ла? – Осторожно напомнил собеседнику Гирс, увидев, что тот опять ушел в себя, уставившись на пустые трамвайные пути.

– С ними все было в порядке! – Разжал напряженные губы Ларс. – Ла поработала на славу! Эмоциональные реакции на внешние раздражители были составлены развернуто, полно. Много-много недель она выбирала из бескрайнего океана Мировой Сокровищницы Искусства лучшие картины, книги, философские изыски, стихи великих поэтов, музыку! Все это она переводила в сухие столбики цифр и безликих значков. Она выискивала среди звуков и слез самые глубокие переживания, самые потаенные движения души, самые яркие эмоции. Моя героиня в своей запертой лаборатории плакала, перечитывая стихи Петрарки, вместе с монахом Джордано всходила на костер, стояла рядом с Дон Жуаном, когда тот протягивал руку каменному Командору! Так, капля за каплей, блок памяти железного болвана наполнялся бесценными сокровищами, ему стали известны все слабости человека, его сильные стороны. Вся история человечества, как на ладони – предстала перед ним как история существ, приходящих на Землю, чтобы выжить среди опасностей на какой-то краткий миг, познать любовь, оставить потомство и уйти в небытие. Оживающий на глазах робот научился распознавать психологические ситуации, математически точно считывать эмоции, продуцировать внутри себя ответ на них!

Сзади послышался легкий шум. Разгоряченная музыкой старая Фица выхватила из кармана небольшую флягу, старческими пальцами открутила непослушный колпачок, надолго присосалась к горлышку. Удовлетворенно крякнув, она вдруг вскочила со своего стула и пустилась в какой-то нелепый, африканский пляс. Подпрыгивала на костлявых плечах изношенная до лысых пятен лиса, протертая юбка смешно топорщилась сзади, тяжелые башмаки глухо отбивали рваный ритм по черным доскам пола.

– We were always…. – Дребезжащим голосом напевала она, щелкая пальцами и не раскрывая глаз. – Like sister and brother!!! Until tonight when we looked аt each other….

– Я знаю, что ваша книга нравится читателям. – Негромко, чтобы не испугать танцующую Фицу, сказал Гирс. – Я так же знаю, что администратор клуба прочел ее, хотя раньше не был фанатом стиля фэнтези….

– Правда? – Как ребенок обрадовался Шишов. – Это здорово!

– Ваша машинистка подарила ему экземпляр.

– Я бы сам мог подарить ему. – Ответил на это Ларс. – Не стоило Амалии утруждать себя.

– Как сама Амалия относится к вашему роману?

– Она много раз говорила, что книга становится лучше после каждой правки. – Улыбнулся писатель. – Не знаю, как воспринимать этот комплимент. Значит ли это, что я хорошо правлю, или нужно понимать ее слова так, что первый вариант был никуда не годным!

Музыка на первом этаже оборвалась. Послышались громкие овации, одобрительные крики, потом все начало стихать. Порядком захмелевшая Фица снова уселась на свой стул, продолжая что-то напевать себе под нос.

– Что это? Перерыв?

– Да! Как раз в это время в клубе всегда становится тихо и можно покурить, прогуляться по улице или просто пообщаться со знакомыми!

– Вы хотели найти Амалию! – Напомнил Даниил, коротко взглянув на часы.

– Вообще-то я надеялся, что она сама найдет меня. – Пробормотал Шишов, достал из кармана телефон, нажал на кнопки. Долго вслушивался в равнодушные монотонные гудки на той стороне связи, потом протянул трубку Гирсу. – Вот! Полюбуйтесь! Сегодня с самого утра все меня старательно игнорируют! Просто заговор какой-то….

Даниил протянутую трубку не взял, сочувствующе пожал плечами:

– Понимаю! Раз так, давайте сами отыщем вашу машинистку. Попытаемся выяснить, чем вы так перед ней провинились!

– Отличная мысль. – Согласился Ларс и первым двинулся к двери.

На лестнице на них чуть не наскочил Жора.

– Клякса наверху? – Спросил он. – Я нигде не могу найти ее.

– Я думал, она с вами на первом этаже. – Ответил Ларс, чуть посторонился. – Если не верите, можете подняться, проверить.

– Зачем проверять…. – Немного растерялся администратор, повернул вниз, зашагал следом за Шишовым и Гирсом. – Просто странно все это. Куда она могла деться?

– Вы ее видели сегодня? – Спросил полицейский. – Когда она пришла?

– Я лично ее не видел. Но обычно она не пропускает вечера в клубе. Гости требуют «Скучный блюз». Видите, никто не играет….

– Я думал, начался перерыв. – Ответил Ларс. – Разве нет?

– Мы хотели взять паузу сразу после «Скучного блюза», но не можем найти Кляксу.

– Я слышал, что это композиция Мухолова. – Даниил первым вышел в зал первого этажа.

– Он исполняет ее на саксофоне. – Улыбнулся Жора. – Он сочинил музыку, а стихи написала Клякса. Теперь «Скучный блюз» – наша визитная карточка! Каждый вечер он обязательно должен прозвучать в исполнении какого-нибудь коллектива.

– Ну что? – Налетела на администратора девушка из бара. – Нашел? Публика просит!

– Кляксы нигде нет! – Крикнул в зал Жора. – Видимо, она отлучилась на минутку по своим дамским делам!

Посетители зашумели, послышался негромкий смех, жидкие хлопки. Кто-то предложил:

– Катю к микрофону!

Эту мысль одобрили, несколько голосов тут же поддержали просьбу:

– Даешь Катерину!

– Катя! Жги!

– Что делать? – Прошептала девушка, с тревогой поглядела на администратора.

– Иди! – Тот подтолкнул ее к роялю. – Спасай ситуацию!

– Катя!!! Ка-тя!!! – Кричали в дальнем углу.

– А-а-аа! Мои дорогие! – Чуть присев в изящном поклоне громко крикнула девушка, подняла вверх тонкие руки, улыбнулась всем широко, восторженно. – Только для вас! Только сегодня! «Скучный блюз» и я – Катя-Котенок!

– Уууу! – возликовала толпа.

– Здесь все поют? – Спросил у Ларса полицейский.

– И все играют! – Ответил ему писатель, прислонился к кирпичной стене, приготовился слушать.

Музыканты приготовились, зал замер. И вот, коротко пробежав по всем клавишам, рояль начал мелодию. Медлительный тромбон тут же загрустил с новой силой, повел, потянул несмело за тонкие ниточки души. Незаметно подключилась гитара, рассыпался мелкой металлической крупой робкий тамбурин. Катя стала вдруг совсем другой, взрослой, незнакомой, закрыв подведенные длинными тонкими стрелками глаза, она тихо запела низким, с хрипотцой голосом:

– Я сегодня не приду                             домой….Скучный Город, на сегодня                             я твой….Поднимусь над твоей                             суетой!Над осенней больной                            наготой…Над твоей наготой,                            Скучный Город!

Сурдина тромбона выполняла сложный танец в нервных руках музыканта, низкие печальные звуки плавно плыли под темным потолком ставшего вдруг тесным зала, люди замерли, помертвели лицами, впились глазами в певицу.

– Там трамвайные огни – впереди!

Конец ознакомительного фрагмента.